Я завидую людям, не знавшим Интернета. Хотя даже не так, я завидую влюбленным, которые жили вне сети. Они писали письма. Самое прекрасное в них были даже не узоры слов, которые плелись из нитей чувств.
Предвкушение. Каждое утро, открывая почтовый ящик - сердце подпрыгивало в ожидании, томимое надеждой. И вот он - конверт. Ты аккуратно достаешь его, старясь не повредить, спрятать от мира. И уже и солнце светит ярче, и тучи исчезли...
Шершавая бумага дразнит кожу, снаружи конверт отдает металлом, после времени в почтовом ящике. Но в твоих рука самое сокровенное - письмо. Еще недавно его руки касались листа, это его кривые буквы рассыпаны... Читаешь, медленно, стараясь почувствовать вкус каждого слова, представляешь как же он писал это письмо. Любимый запах проникает в ноздри, пропитывая каждую частичку организма и окуная в мглу небытия...
Он сидит напротив окна в углу комнаты, кажется, что не солнечный свет разрезает густой покров темноты, а он. Задумался над строчкой. Его глаза напоминали листву, куда был стремительно направлен взгляд: изумрудную зелень разбавляли осенние предвестники цвета янтаря. Все в нем говорило о сильном мужском начале, но при этом все движения были плавными. Говорят, что человек прекрасный внешне, умеет безошибочно находить такое же вокруг. Он был в каждом слове, в каждой закарлючке и точке, никаких запятых.
... полы заскрипели в соседней комнате, быстро стряхиваешь с себя наваждение и прячешь письмо. Вечером, сумерках будешь перечитывать вновь и вновь, пока буквы намертво не отпечатаются в памяти, чтобы потом и во сне не расставаться с этим наваждением.
А что есть у нас, поколения Интернета и социальных сетей? Набатный звон входящего сообщения и мертвые пиксели на мониторе.
Немає коментарів:
Дописати коментар